点天光，只有几声鸣笛穿过玻璃，聒噪地传达到室内。 朱无阙赤脚站在散落的纸页上，他许久没用直发棒了，微卷的长发有些凌乱，毫无章法地倾泻在后背上，眼下的乌青愈加明显，肤色苍白，像是刚踏上陆地的水鬼。 贝斯躺在地上，与单反遥遥相对。 房间内没有开灯，仍是漆黑的一片。 朱无阙绕过贝斯与单反，走到沙发旁，拾起掉落在地的诗页。 于他而言，痛苦就是一切灵感的来源。 所以，在自我封闭的这几日里，他写了将近百首诗，从白日到黑夜，从诞生到死亡，从浮于表面的身体到沉于海底的情/欲。 他几乎什么都写。 可是写来写去，他还是没有理清思绪。 或许是有的。 朱无阙想起那日白于斯对他说...

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